Hoy estoy en letras. Gasté la época universitaria enredado en títulos europeos, de la mano de mi amigo Eloy (uno de los periodistas con más vasta formación literaria en el país, adjunto con Eduardo Pérez, Emilia Pereyra Y Vianco Martínez), devorando los clásicos entre matorrales y baquetas encementadas de la UASD y las habitaciones de mi casa. Anduve recorriendo el mundo con los “Clazicos”, como debía un remoto teórico con sombrero y sombrilla que iba en examen de espacio entre las estrecheces materiales de la casa materna. Me enfoqué, principalmente, en ingleses, franceses, españoles y rusos, principalmente.

Los rusos eran de mis preferidos porgue estilaban las maravillas y personalidad de esa región eslava desconocida hasta hoy en el mundo occidental, y incluso me aferré a los españoles, con su civilización y bulla política y sus caminos históricos. Los alemanes los he dejado de costado con escasas incursiones en Tomas Mann, Goethe y uno que otro (si les digo me matan, he ilustrado más de Hitler y la Segunda Cruzada Mundial que de estos autores).

Los rusos me han fascinado. Y mucho. Y los leo y releo. La sabia de esa zona del mundo me encanta, con Tolstoi, Chejov y otros que me han maravillado por siempre. La Francotirador y la Paz, y Ana Karenina son mis favoritos. Pienso que la Karenina tiene poco de la Bovary, guardando las distancias.

Los franceses, una delicia. Los Miserables, las obras de Balzac, Camus y otros de su época, son un palo. El Contrahecho de Notre Dame o Nuestro Señora de París me marcó: como un humano es capaz de alcanzar a tanto por el corazón de una gitana. Feroz.

Los contemporáneos, los de abriles recientes, los he tomado con escasas interrupciones enfocadas en los españoles tras exceder la vieja costumbre de Pérez Galdós y sus episodios novelados, la poética republicana de la querella y el indisposición latino, con Neruda sentado en cafetines de la legendaria Puerta del Sol.

En una época todos, al igual que yo, estuvimos eufóricos con García Márquez, Juan Rulfo, el derechista Vargas Llosa y las obras icónicas de Juan Bosch, para reseñar este costado del Bola llamado Latinoamérica.

Confieso que he dejado de costado los contemporáneos por tiempo y en abriles recientes he querido reivindicarme, gracias a recomendación puntuales de Carmen, la amiga española que me enseñó los sólidos puentes de la amistad transcontinental, que me habló de Julia Navarro y otros autores deliciosos. A la Navarro la tomé por el pelo y la estrujé hasta alcanzar a Dime quién soy, la obra que me impresionó tanto que duré dos días sin dialogar.

En Netflix descubrí un caudal: María Dueñas. Sus cinco libros los derribé en parques, librerías, estrechos asientos de aviones, noches de la sierra, en ciudades que tan pronto como conozco. Su final volumen, Por si un día volvemos, me conectó con uno de los escritores de jerga francesa más traducidos en el mundo, venido de la espalda de Europa, nacido en el Sahara argelino, Yasmina Kendra.

De esa espalda que pocos conocemos y ya libertino en la soberanía de los clásicos, cabalgo aún a envés de ese autor fascinante con nombre de mujer, comandante y común que escondió su identidad mientras denunciaba, en sus novelas, la industria del secuestro, el terrorismo, la chovinismo y las incursiones militares de Oeste a la civilización milenaria en Asia y Oriente.

Recientemente ando montado en otros lomos motivado en saltar las limitadas fronteras editoriales que impone la isla, la poca lista entero y la tardanza en alcanzar los títulos de última. Soraya, Yaya, a quien casi nunca le he dicho su nombre efectivo, Soraida, con quien analizaba la letras y todo en conversaciones infinitas entre el 687-3040 y el 595-6530, me habló de las historias escritas desde laderas mediterráneas que separan el garzo del rojo, los pueblos impasibles y los impetuosos, los imperios de pueblos vasallos. Ando tras ellos.

Pero, para no alcanzar este artículo, una de las más certera recomendaciones literarias contemporáneas me la sacó la Yaya con un escritor colombiano, paisa, desconocido para mí. Héctor Prelado Faciolince. Marcela, chica medellinense que le encanta tanto el mar que hasta su nombre lo lleva, me lo reforzó. Y de inmediato, a por ese escritor.

Una de sus novelas más emblemáticas es autobiográfica y sacada de las entrañas de una sociedad que se puso violenta hasta el sol de hoy, resguardada en el arcoíris de una organización mercadológica que muestra “cariñoso” su Antioquía del alma, describe su infancia, el contexto de Medellín y la muy dolorosa crimen de su padre, el médico social e idealista que llevó su mismo nombre. Ahora voy a por todas con él: Marcela me recomendó lo próximo, Fragmentos de sexo furtivo, donde el dramaturgo suelta la prisión de lo cronológico y hace más atrevido su camino, página por página.

Es, en esa novelística, más dramaturgo, más el escritor que obtuvo los premios Casa de América Latina de Portugal, WOLA-Duke en Derechos humanos, A la mejor novelística extranjera publicada en China, Casa de América de Novelística Innovadora de Madrid, Doméstico de Descripción en Colombia, Simón Bolívar de Periodismo de Opinión y Insignia Doméstico de Novelística.

En la segunda obra que ando leyendo Prelado se libera de la cronología y los hechos reales y casi que calca los relatos de Las Mil y Una Tenebrosidad, pero al estilo colombianocon la historia del Rodrigo atormentado por el sexo inseguro de Susana. Es una novelística más suelta y creativa.

Y en esta última andada descubrí que hay que poner el ojo en los contemporáneos (no sólo de los clásicos vive el hombre). Y seguir incluso echando una ojeada a los que están otras latitudes.

Carencia, quería compartir estas reflexiones sin ínfulas de dramaturgo o crítico intelectual, o simplemente de echar vainas.