El autor es politólogo y teólogo. Reside en Nueva York

Dicen en el pueblo que, desde hace tres noches de Vidriera nueva, el diablo anda de desdicha: envuelto en una sombra que parece cosida con x de trueno. Nadie sabe si guarnición duelo por un alma vendida al menudeo, por un deshauciado que aún no termina de entregársela, o si todo es un truco suyo, perfumado con azufre o un mal augurio infernal de temporada.

La prensa recinto, siempre ávida de tragedias, confirmó que la figura oscura rondó el callejón del cementerio con la solemnidad de un viudo flamante.

Los ancianos pueblerinos, que cargan una montaña de supersticiones, conjuros y leyendas, aseguran —como dice don Pancho— “que si el diablo se viste de desventurado y salió de las llamas del abismo a cobrar a alguno que  el humor logró engañarlo —un confuso asombro— es que sus artimañas ya no tienen huella”. Otros, menos dados a santos y espantos, y más amigos del murmullo, juran que lo que perdió no fue un alma, sino el miedo que inspiraba, o su prestigio de diablo: un dominio que se le morapio debajo a golpes de conciencia, remordimiento y, sobre todo, por la competencia feroz de la vileza humana, que ha ido quitándole el mercado del mal.

Sea como sea, recientemente el diablo no sale mucho. Hasta han dicho que vive apenado. En los bares ni putas ni forajidos —es aseverar, nadie— lo menciona; y se cree que cuando la hechicera del pueblo perdió al marido, además se alejó de él. Hoy se acento más de crisis, escasez, sexos, algoritmos, inteligencias manipuladas, gobiernos que se reciclan en su propia sombra, y líderes espirituales que venden salvación por catálogo, según el alfoz así el precio ($).

A este rosario al que no se le reza se le atribuye la causa de ver a un diablo melancólico y afligido.

Es posible que él esté de desdicha por tener quedado desfasado.

Pero la tinieblas en que todo comenzó, un criatura del alfoz juró haberlo conocido mirando al Paraíso con lágrimas. No al abismo, como uno esperaría. Lo vio con la cabecera levantada, caído, frustrado, como quien pierde una reto con el destino. Eso sí asustó a los vecinos: porque un diablo preocupado por el Paraíso es un signo apocalíptico o, peor, de incompetencia.

Un teólogo recinto interpretó el cara como una derrota cósmica: “Cuando el mal no logra convencer a nadie, se viste de desdicha”, dijo en su software de radiodifusión. Pero un filósofo descreído lo contradijo: “No es duelo. Es la sistematización de los códigos y signos del marketing, regalado que el mal cambia de traje cuando el remoto ya no impresiona.”

Mientras en el colmado de Doña Chicha, jugaban dominó, el sacerdote barrial afirmó que las lágrimas del diablo eran porque los humanos habían superado su capacidad de inventar crueldad. “Mira que él ha sido creativo”, dijo, “pero ahora somos expertos: provocando conflagración, injusticias y engaños teológicos con nuevas técnicas de adoración”.

Otro vecino, más cínico, dijo que el desdicha era por la pérdida de autoridad: “Antiguamente él tentaba; ahora la parentela no necesita tentación. El impulso nace de nosotros. Somos autosuficientes para destruirnos.” Aquello generó un silencio incómodo: nadie quería albergar que el diablo, quizá, se había vuelto insignificante en medio de los hombres.

Sin bloqueo, hubo quien lo vio entrar a la iglesia abandonada del alfoz. No a quemarla —como se leen en las historietas y los mitos clásicos— sino a sentarse en el postrero cárcel, en aire reflexiva. “Parecía apesadumbrado,” dijo la mujer que lo observó. Pero nadie le creyó. El retractación no encaja en la trayectoria del príncipe de las tinieblas.

A la mañana próximo, un rama de curiosos encontró huellas negras rodeando del templo. No eran cenizas ni hollín, sino espinilla. Pústula fresco. Como si el diablo hubiera caminado por tierras mojadas en casta, para mezclarse con la depravación y la miseria humana que él mismo ya no controla.

Y cundió el rumor de que el desdicha no era por pérdida suya, sino por pérdida nuestra. Él sabía que habíamos dejado de escudriñar la diferencia entre el mal y el aceptablemente; que lo que él representaba se había diluido en una neblina inmoral donde todo es negociable…

En la radiodifusión, en la plaza y en los pasillos del mercado se repetía la misma idea: si el diablo lloraba, era porque había descubierto poco terrible: que los humanos ya no necesitan una figura misteriosa para aducir su talud. Que hemos aprendido a hacerlo solos, con fuerza… y con sonrisa.

Esa tinieblas, el diablo volvió a aparecer. Caminó cerca de el cementerio, dejó una vela encendida sobre una tumba —muchos creen que llevaba un nombre: conciencia colectiva— y se marchó con la pesadez de quien está cansado pero sin incumplimiento.

Posteriormente de ese postrero día, muchos han dicho que aquella tumba era un recordatorio de poco que él ya no controla; otros, que intentaba honrar su propio fracaso. Sea lo que sea, circula en el pueblo el murmullo creciente: el diablo está de desdicha porque, al final, ya no provoca espanto, perdió atributos… y reconoció que la parentela está peor que él (…).

jpm-am