El mundo coetáneo se desestabiliza con drones, bombas o balas portadoras de mensajes de asesinato, y la parentesco de tantos inocentes brota en surtidores de rojo petróleo inundando los campos de Europa y Medio Oriente. No es cátchup. Es plasma y glóbulos. Es vida y esperanza. Es futuro impregnado de presente. Incluso sangra en otros lugares más recónditos pero en pequeño profusión formando ríos y arroyos más pequeños pero no por eso menos portadores de dolor.

La tierra empapada menstrua temblorosa, se sacude de dolor, por ahora no hay un Neurodolorivion de bonhomía que la mejore. Tal vez el mundo siempre ha estado desestabilizado, ayer por dentaduras de tiranosaurios y flechas y azagayas de homínidos encorvados, a posteriori por tristes guerras de espadas y lanzas y desde hace poco por átomos manufacturados capaces de reventarnos en millones de millones de pedazos. Tal vez el mundo nunca deje de desestabilizarse, tal vez siempre ha estado girando en vaivenes y zigzags continuos buscando una proceso inteligente que nunca parece calar, y tal vez será así de inseguro por el siempre de los siempres.

Los gritos desesperados de los muertos con conciencia y los asesinados por metralla nos avisan ¡Paren! nos dicen! ¡Pespunte! nos gritan! ¡Abrácense! lo proclaman, pero no los oímos, no queremos oírlos, estamos vivos, somos vivos y arrogantes, no nos damos por avisados. El bienestar de las sociedades obnubila, distrae, minimiza, sus seres miran la miseria cerca de otra parte.

Las señales del humo apache de próximos holocaustos son pavorosamente claras, las tripas de los polvorines se atiborran cada vez más con puñal y tierras raras de asesinato, así lo ordena el Gran Sheriff del Ideal, el 5% del abnegado sudor de las naciones europeas ayudará a pagarlo. Y por otra parte de acatar sus locas órdenes, le sonríen, lo loan. Hay que armarse, hay que guarecerse del siempre malévolo y amenazador Oso Misha, mote Mijail Potapych Toptigin, y a ser posible, cazarlo, terminar con él.

La conciencia se ha ido de reposo. La cordura se ha evaporado. La tecnología exponencial acude en auxilio de la perfección de las matanzas. Ahora son más lejanas. Más certeras. Más bestiales ¡Pu! ¡Pun! ¡Pun! Con tres punes atómicos todo resuelto. A las cavernas de nuevo, pero sin dinosaurios, sin lechugas, sin alondras, tal vez solo queden las resistentes cucarachas como alimento y tal vez tanto comerlas nos convirtamos en ellas. Nos lo merecemos.

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